Et cette grosse là ! Elles sont plusieurs. Elles ne se quittent plus depuis Verdun ; 1916 : l'une était au front d'un tireur, en sueur, cette autre dans le sang qu'il fit couler sur l'herbe gelée blanc, dégivrant cette troisième qui en devînt rosée ; celle-ci sortît de la gourde percée de la même balle, celle-là tomba parmi la pluie qui les réunit toutes en ruisseau dans la même tranchée où déjà se côtoyaient bourreaux, agonisants et compatissants, lâches, fiers et humbles, battant indifférement bons et mauvais, forts et malades, téméraires et appeurés, preux et couards, vaincus du jour et du lendemain... impuissante pourtant, à nettoyer tant de souillures.
L'eau d'ici connaît tout sur l'au-delà.